Sylvia Plath

La historia de Sylvia Plath, como tantas otras vidas de mujeres brillantes, ha sido narrada en repetidas ocasiones desde su final. Su suicidio, ocurrido la madrugada del 11 de febrero de 1963 en un piso helado de Londres, ha ofuscado, durante décadas, la complejidad y la potencia de su existencia. Pero Sylvia fue mucho más que una tragedia anunciada: fue una escritora precoz, una voz incómoda, una hija, una madre, una lectora voraz, una amante devorada por sus pasiones y, sobre todo, una creadora incansable que usó la palabra como escudo, herida y ofrenda. 

Nació en Boston en 1932, hija de un profesor universitario de origen alemán y de una madre estricta. La muerte de su padre, cuando Sylvia tenía apenas ocho años, marcó el inicio de una herida profunda que reverberaría en su poesía. Ese mismo año publicó su primer poema en un periódico local. Desde entonces, la escritura fue para ella una obsesión vital, un espejo donde buscar su reflejo y, al mismo tiempo, una forma de escapar del mundo que la rodeaba. Fue una estudiante brillante, ganó una beca Fulbright para estudiar en Cambridge, donde conoció al poeta Ted Hughes, con quien se casó en 1956. La relación, apasionada y tortuosa, estuvo marcada por la admiración mutua, pero también por desequilibrios de poder, infidelidades y tensiones creativas. Plath abandonó su carrera docente para dedicarse a la escritura y a la maternidad. Tuvo dos hijos, y mientras criaba sola a los infantes en un invierno especialmente cruel tras la ruptura con Hughes, escribió los poemas más crudos y potentes de su carrera. 

La vida de Plath fue una constante tensión entre la brillantez pública y la oscuridad privada. Sufría de trastorno afectivo bipolar, con episodios de euforia creativa seguidos por profundas depresiones. Ya en 1953, con solo 21 años, había intentado suicidarse por primera vez. Aquel episodio —y su posterior tratamiento con electrochoques— quedó registrado en su novela semiautobiográfica The Bell Jar (La campana de cristal, 1963), donde se dibuja el lento derrumbe mental de Esther Greenwood, alter ego de la autora, en una sociedad que ofrece a las mujeres un único destino: la domesticidad o el fracaso. Pero Sylvia no se resignó a ese guion. En sus poemas desafió los modelos de feminidad impuestos por la posguerra. Denunció la medicalización de la angustia femenina, la presión estética, la maternidad como destino único. “Cada mujer ama a un fascista” (Plath, 2001, p. 245), escribió en Daddy, un poema donde mezcla al padre muerto con el marido traidor, en una vorágine de imágenes poderosas que rozan el tabú y desarman al lector. 

Sus versos no fueron una simple catarsis emocional, sino una obra construida con rigor técnico y ambición estética. Como ella misma dijo: “Debo ser capaz de manipular las experiencias, transmutarlas en arte, no solo registrarlas” (Jijón, 2011, p. 78). Ariel, el libro que terminó pocas semanas antes de morir, es el testimonio de una voz desgarrada pero invicta. En él, Plath alterna la furia con la ternura, la muerte con la maternidad, la ironía con la mística. En Lady Lazarus, escribe con una mezcla de horror y desafío: “Morir / es un arte, como todo. / Yo lo hago excepcionalmente bien” (Plath, 2001, p. 244). Ted Hughes, su esposo y heredero legal, reordenó los poemas tras su muerte, dejando fuera varios textos y alterando el cierre para que el libro concluyera en la muerte. Así, el mito de la Sylvia suicida —inevitable, trágica, patológica— se impuso sobre el de la Sylvia superviviente, la que aún intentaba escribir su renacimiento.

Póstumamente, recibió el premio Pulitzer por sus Poemas completos, y su obra ha sido traducida a más de treinta idiomas. Ha sido objeto de una docena de biografías, miles de estudios críticos y una iconografía que a veces ha distorsionado su complejidad. La censura, la destrucción de diarios y la manipulación editorial que sufrió por parte de Hughes han sido también objeto de debate y revisión. Su figura se ha resignificado más allá de la víctima de un destino trágico, como una voz lúcida que supo poner en palabras la violencia estructural que atravesaba la vida de las mujeres. Sylvia Plath no fue mártir, ni una escritora maldita. Fue una mujer que se atrevió a decir lo indecible, convirtiendo la aflicción en forma y lo íntimo en discurso político. Su obra no confiesa: interpela. No suplica: desafía. Y en esa rabia, en ese temblor contenido, hay una llama que aún no se apaga. Porque como escribió en Ariel, y no como lamento, sino como declaración de existencia: “Leona de Dios, me zampo a los hombres como si fueran aire” (Plath, 2004, p. 29). 

 

Jijón, C. L. (2011). Reflexiones psicoanalíticas sobre la vida, poesía y muerte de Sylvia Plath. Universitas. Revista de Ciencias Sociales y Humanas, (14), 75–99. Universidad Politécnica Salesiana del Ecuador. 

Motos Teruel, T. (s.f.). Sylvia Plath: Creatividad y trastorno bipolar. Asociación de Profesores Jubilados de la Universitat de València. 

Plath, S. (2001). Poemas completos (X. Abeleira, Trad.). Madrid: Debolsillo. (Obra original publicada en 1981). 

Plath, S. (2004). Ariel: Edición restaurada (F. Hughes, Ed.). London: Faber & Faber. 

Plath, S. (2003). La campana de cristal (M. Pérez, Trad.). Barcelona: Edhasa. (Obra original publicada en 1963).